ARION

Principio, medio, fin, Valeria Luiselli, p. 216

Arión viajó a Sicilia para una competencia de poesía. Tocó su lira, cantó sus poemas, ganó el concurso. Su premio fue un saco de monedas de plata. Pero después, los marineros que tenían la tarea de llevarlo de regreso a Lesbos le robaron el saco de monedas y Io amenazaron de muerte. Le dieron dos opciones: morir en el barco y ser enterrado, más tarde, en tierra firme, o ser arrojado a altamar y ahogarse. Lo pensó, lo sopesó. Decidió ser arrojado al mar, pero pidió a los marineros un último deseo: quería tocar su lira una última vez y cantar uno de sus poemas. Los marineros le concedieron este último deseo y Arión empezó a tocar. Su canto y su música eran tan potentes, tan hermosos, que se acercaron al barco una familia de delfines y otros animales marinos para poder escucharlo. Cuando Arión terminó, se lanzó al mar. Pero una vez en el agua, lo rescataron los delfines, y uno de ellos Io llevó sobre su lomo hasta tierra firme.

PROTEO

Principio, medio, fin, Valeria Luiselli, p. 131

No habíamos llegado al Libro IV, donde aparece Proteo. En esa parte, Menelao trata de apresar a Proteo con la ayuda de Idotea, su hija. Ella le dice a Menelao que su padre, Proteo, siempre sale del mar al mediodía, cuando el viento sopla del oeste, para tomar una siesta junto a su manada de focas, y le enseña la piedra exacta donde todos reposan para dormir. Idotea le da a Menelao la piel de una foca para que pueda disfrazarse y confundirse entre las demás focas sin que Proteo lo note. Cuando Proteo sale del mar al mediodía y se echa sobre la roca para tomar su siesta, Menelao se acerca y Io apresa. Empiezan entonces una serie de metamorfosis violentas, pero Menelao es capaz de sujetar al dios en todas sus formas cambiantes. Finalmente. Proteo desiste, y cuando Menelao le pide que le revele el pasado y el presente, Proteo le dice todo lo que quería saber, o todo lo que creía que quería saber, Pero saber es difícil, y a veces saber demasiado es insoportable. Una vez que Menelao lo ha escuchado todo, lo único que quiere es poder olvidarlo otra vez.

Eric Auerbach

La cicatriz de Ulises, Eric Auerbach, p. 63

DANTE Y VIRGILIO

… a quien tal vez tu Guido despreció.

DANTE. Infierno, X, 68

Hoyv nadie afirmará ya que la tradición antigua desapareció con la invasión de los bárbaros y no resurgió hasta la llegada de los humanistas: la latinidad clásica de las postrimerías de la República y de la época augusta ya no es para nosotros la Antigüedad por antonomasia, y trabajamos para descubrir, en lo que de ella ha pervivido, huellas distintas del latín ciceroniano y el eclecticismo filosófico. La historia del movimiento intelectual de la temprana Edad Media nos suele parecer más bien una influencia deslucida, pero, al fin y al cabo, triunfante, de las ideas y las instituciones de la Antigüedad tardía, una extensión con frecuencia absurda de aquella época, pero, precisamente por ello, profundamente histórica y orgánica. Del mismo modo que comprendemos cada vez más que la historia de las lenguas románicas en el fondo, la historia del latín, y que. en comparación, el latín clásico es una construcción artificial y su imitación una tentativa estética e historicista—igual que hoy las artes plásticas del medioevo se nos presentan como clara continuación, ampliación y reformulación ininterrumpidas de la tradición de la Antigüedad mediterránea—, los estudios de todos los ámbitos  de la temprana Edad Media tienden a interpretar las manifestaciones como signos de una tradición antigua que sigue fluyendo, a menudo escurriéndose, sí, y también desfigurándose hasta resultar irreconocible, pero, a fin de cuentas, vigente, una especie de Antigüedad vulgar, si se me permite llamarla así; y, tal como ocurre con el muy discutido término «latín vulgar», la palabra vulgar no tiene un sentido despectivo desde el punto de vista sociológico y tampoco se refiere a la Antigüedad o al latín del pueblo llano, sino que solo es expresión de lo inconsciente, histórico y orgánico en contraposición a lo consciente, historicista y culto.

 

Auschwitz

Tras mi rastro, Gregor von Rezzori, p. 398

Fue por eso que el patriota alemán que habita en mí se rebeló contra el hecho de que se exigiera a los alemanes tener una mala conciencia colectiva. No obstante, ese patriota que me habita se vino abajo cuando caminé por las calles de Auschwitz. Uno puede llenar con imágenes las barracas vacías que allí se ven, algunas de esas imágenes las hemos visto. Lo que supera toda imaginación se apila en vitrinas y contenedores: toneladas de zapatos, centenares de maletas, miles de bolsos, monederos, billeteras y carteras. Todo apilado por separado, numerado, clasificado. Y gafas, prótesis dentales y auditivas. Y cabello, enormes depósitos llenos de cabello. Cabello humano como esquileo de ovejas. Hasta un rollo de tela podría confeccionarse con ellos. Eso es más atroz que todo martirio, todo dolor o humillación. Ese concienzudo aprovechamiento, el meticuloso almacenaje, su amontonamiento, lleva el crimen a otra dimensión que no puede comprenderse a través de conceptos morales. El asesinato de pueblos enteros, la tortura y la crueldad son tan antiguos como la bestial humanidad que destroza este planeta. También el despojo de todas las posesiones, la profanación de las víctimas: todo eso existió ya antes. Pero esto no. No ese amor por el orden del hombre pequeño en su impulso destructivo. No esa meticulosa reflexión sobre las ventajas que pudieran sacarse del crimen. El patriota alemán que me habita hubo de confesarse entonces: en eso ningún otro pueblo nos iguala.

GAETANO POLIDORI

Bravura, Emmanuel Carrère, p. 166

«Vástago de una familia cultivada, crece en el ambiente de los expatriados italianos de Soho. Su padre, Gaetano Polidori, había sido el secretario del poeta Alfieri y, más tarde, su hermana habría de traer al mundo a Christina. Dante Gabriel y William Michael Rossetti, quien en 1876 publicaría los diarios de su tío.Sus pretensiones literarias, sus celos de Lord Byron y Shelley, sus cambios de humor, sus "eternas absurdidades y tracasseries  (en francés en el original) ", como escribe Byron en su diario, fueron una fuente de cuitas constantes durante el verano de 1810. De carácter a la vez agresivo y timorato,  un día desafió a duelo a Shelley, pese a saber que el poeta (y quizá porque lo sabía) desaprobaba toda violencia. Byron propuso entonces ocupar el lugar de Shelley y el incidente no pasó de ahí. Dos anos después, tras un viaje a Alemania, el joven médico regresó a Londres, donde puso fin a sus días en 1821, dejando dos volúmenes de versos mediocres, obras de teatro inacabadas y el relato El vampiro. Publicado en 1819 y nacido de la célebre apuesta de la villa Diodati, el rumor público atribuyó este relato a Byron durante algún tiempo, a pesar de que el poeta había afirmado: "Tengo una aversión personal a los vampiros y el poco conocimiento que poseo de sus costumbres nunca me habría empujado a dedicarles un cuento, y menos uno tan malo." Está demostrado (añade más adelante James Rieger) que "el pobre Polidori", y no Byron, fue el interlocutor de Mary en la conversación científica que a ella le inspiró su famosa pesadilla y, posteriormente, la novela Frankenstein.»

 

SALO

M El fin y el principio, Antonio Scurati, p. 147

Cada una de las diversas fuerzas policiales, más o menos autónomas, más o menos ilegales, tiene su propio sótano enlodado de sangre y sus propias escuadras de sádicos. Se tortura en via Rovello y en la sede de la Muti en el cuartel Salines (inyecciones, apaleamientos, palizas), pero también se tortura en las lujosas habitaciones del Hotel Regina o en la «ratèra» de San Vittore, donde la Gestapo se ensaña (fracturas de miembros, descargas eléctricas, enemas envenenados). Asimismo torturan rutinariamente los especialistas de la oficina de investigación política de la Guardia Nacional Republicana en via Copernico 32, donde el tristemente famoso director de la sección supervisa personalmente las torturas (alfileres bajo las uñas, latigazos, quemaduras en los pezones), e incluso en las oficinas de la inspección especial de la policía antipartisana del cuerpo de policía republicana, en la jefatura de via Fatebenefratelli. Bajo todo tipo de uniforme se cela la sádica ferocidad de los torturadores. En via Pace 10 se halla un cuartel independiente de la aviación, donde los hombres del IX Batallón Antiparacaidista de los Osados, el llamado Batallón Azul, emplean sistemáticamente la tortura en los interrogatorios de los Combatientes de la resistencia, e incluso los «heroicos» infantes de marina de la X Flotilla MAS desgarran los cuerpos de sus enemigos en las salas más oscuras del cuartel de piazzale Fiume cuando consideran que han de arrancarles una confesión.

INCIPIT 1.648. M EL FIN Y EL PRINCIPIO / ANTONIO SCURATI

Jardines de Porta Venezia

Milán, verano de 1943

El mono grita. Arquea el lomo para escupir su aliento a través de su laringe ensanchada, golpea con la lengua el hueso hioides a la altura de la cuarta vértebra cervical, lanza al cielo la blasfemia de sus nalgas lampiñas, su ano protruido, y grita a todo pulmón. Con las mandíbulas tan desencajadas que se le entrecierran los ojos, los dientes de sable al desnudo, la cabeza echada hacia atrás en un espasmo ciego, el mono con hocico de perro grita enloquecido.

Es un grito lancinante, una sirena histérica que desgarra el cielo de nuevo silente. El rugido de los cuatrimotores se ha desvanecido en la lejanía, el estallido de las bombas ha cesado, los humanos guardan silencio, temerosos casi de atraer la atención de los devastadores; yacen mudos, extenuados y circunspectos. Por un breve instante, toda vida superviviente contiene la respiración. Es una noche clara y hermosa, una tibia noche de verano, iluminada casi como si fuera de día por la luna llena, por la tenue luz de las bengalas que caen lentamente y por las llamas de las hogueras. Una noche desfigurada por el aullido del babuino.

 

INCIPIT 1.647. EL LIBRO DE RACHEL / MARTIN AMIS

Me llamo Charles Highway, aunque si pudiesen echarme una ojeada seguro que jamás se lo imaginarían. Es un apellido enérgico, viajado, cipotudo, y por mi aspecto nadie deduciría ninguna de esas cualidades. Empezando porque llevo gafas, y las llevo desde los nueve años. Y porque mi figura de estatura mediana, desprovista de culo y de cintura, con una caja torácica ondulada y piernas estevadas borra todo indicio de aplomo. (En ningún sentido, por cierto, debería confundirse este modelo con el tipo ágil y elástico tan popular entre mis contemporáneos. No nos parecemos en nada. Recuerdo que tenía que hacerme un par de dobleces en los extremos de mis pantalones, y que rellenaba sus fondillos con camisas de talla de adulto. Ahora elijo mi ropa más reflexivamente, aunque lo que ha mejorado no es mi gusto sino mi intuición.) Pero sí poseo una de esas voces cachondas que ahora están de moda, esas que acostumbran a tener un irónico gangueo y que resultan excelentes para inquietar a los mayores. Y supongo que, además, mi rostro tiene expresiones extrañamente amedrentadoras. Es anguloso, pero delicado; nariz larga y delgada, labios anchos y delgados..., y unos ojos: con pestañas exuberantes, ocre oscuro salpicado de motitas siena tostada... Ay, qué pobres resultan las palabras.

ADOLESCENCIA

El libro de Rachel, Martin Amis

En primer lugar, espero acertar cuando doy por supuesto que la sexualidad adolescente es muy distinta de la sexualidad postadolescente. No es una cosa que te limites a hacer, sino algo que tienes que hacer. Para los mayores de veinte años, lo admito, también debe de ser una obligación: pero para ellos es una obligación con respecto a la pareja, no con respecto a uno mismo, como nos ocurre a nosotros. Échenle una ojeada a las casposas furcias del supermercado de su barrio, muchas de ellas cargadas de hijos. Vestidas tienen un aspecto realmentemente sobrío. ¡lmagínenselas desnudas! Pellejos que les caen como un yoyó entre los muslos, pechos tan fláccidos que hasta se podría hacer un nudo con ellos. Habría que estar literalmente galvanizado de afrodisiacos para considerar la mera posibilidad de tirárselas. Y sin embargo, sea como sea, la gente lo hace. Miren, si no, cuántos niños. El adolescente podrá ser más espontáneo, perruno, etc., pero solamente porque se trata añadir un nuevo nombre a la lista, de hacerse otra muesca en la polla. Quizá exista una especie de meseta entre los veinte y los treintaypoquísimos años. Quizá me decida a aumentar el peso estadístico de tan asquerosas especulaciones bajando mañana por la mañana al pueblo, averiguándolo personalmente. (No me costaría nada ligarme a la tonta del pueblo que, de todos modos, nos la peló una noche a Geoffrey y mí simultáneamente desde el otro lado de la verja del colegio; nosotros nos quedamos muy quietos, aferrados a los barrotes, como presos.)

Pasolini

 

Mujeres elegantes, Milena Busquets, p. 57

 Pasolini

Ayer fui a ver una obra de teatro dirigida por Alex Rigola y basada en un poema de Pier Paolo Pasolini. No había leído a Pasolini, ni visto ninguna de sus películas; solo sabía (como todos los cultos incultos y los incultos cultos; cultos cultos quedan cinco o seis en todo el país) que era homosexual y extraordinariamente guapo (como los italianos, que cuando son guapos son los hombres más guapos del mundo, por esa combinación de virilidad, glamur, joie de vivre y profundidad tan difícil de conseguir), pero ni siquiera me acordaba de que había muerto asesinado. Sabía que era comunista, que en sus películas había mucho sexo, sexo difícil, político. El sexo le interesaba desde un punto de vista personal (era un apasionado y un loco. un hambriento), pero también social y cultural, como instrumento para cambiar y entender el mundo. Sabía que era un hombre muy comprometido con su época, los años sesenta y setenta, y sabía, claro, que era un mito. En fin, la verdad es que me daba un poco de pereza ir a ver una obra basada en un poema suyo.

 

El mismo mar de todos los veranos

Mujeres elegantes, Milena Busquets, p. 241

El mismo mar de todos los veranos

Mi madre publicó, hace muchos años, una novela que se titulaba El mismo mar de todos los veranos. Desde entonces he escuchado tantas veces esa frase que es casi como si la hubiese escrito yo.

No he leído el libro y no sé a qué mar Se refería, supongo que al de Cadaqués, tal vez no. Todos vivimos varias vidas, con varios mares y varios amores. Algunos parecen definitivos y algunos lo son. A veces lo sabemos desde el primer segundo y otras veces necesitamos tiempo (meses, años, cuando ya han acabado) para darnos cuenta.

Puede que mi madre se equivocase con su título tantas veces repetido (sabes que has escrito algo interesante cuando la gente empieza a repetirlo sin saber ni siquiera de dónde sale. Dejar una frase, aunque sea solo una, eso estaría bien). Pensaba que mi madre siempre tenía razón, iera tan lista!; pero la gente inteligente es también la que más errores comete porque es la que más opciones baraja y la que más se arriesga, Los tontos casi nunca se equivocan; los listos, todo el rato.

 

SWANN, GUSTAV

Mujeres elegantes, Milena Busquets, p. 231

Swann, uno de los personajes de En busca del tiempo perdido de Marcel Proust. En Un amor de Swann, este tarda mucho en enamorarse de Odette, pero al darse cuenta una noche de que no está en casa de los Verdurin, decide (sin motivo aparente) dejarlo todo para ir a buscarla. A partir de ese momento, pasa años de sufrimiento hasta que un día, cuando todo ha pasado, se dice: «Y pensar que he perdido años de mi vida, que he deseado la muerte, que he vivido la historia de amor más importante de mi vida con una mujer que ni siquiera me gustaba, ique ni siquiera era mi tipo!».

El protagonista de Muerte en Venecia. ¿Se enamora Gustav del joven Tadzio? ¿O es más bien una obsesión, el homenaje a otra gente que conoció antes, el símbolo de la vida y de la juventud pasadas? En cualquier caso, siente una fascinación inmediata por el joven y en cierto modo es correspondida: el joven también lo ve a él. Y Tadzio será la última persona a la que mire (y vea) Gustav antes de morir. Tadzio lo saluda (¿se despide?) desde el borde del mar y a continuación señala al horizonte (la eternidad, el principio y el final, lo desconocido). Junto con los de Blade Runner y Lo que e/ viento se llevó, mi final favorito en una película.

Pero en realidad lo importante no es cuánto tardas en querer a alguien. sino durante cuánto tiempo lo quieres. Y solo hay una respuesta posible: eternamente. Todo lo demás es un estrepitoso        

               

                 

 

MUJERES ELEGANTES

Mujeres elegantes, MIlena Busquets, p. 279

Son elegantes las cuatro protagonistas de Gritos y susurros de Ingmar Bergman, sobre todo Anna, la criada, tal vez un poco menos guapa que las otras tres, pero capaz de enfrentarse a la muerte (la mayor elegancia: saber enfrentarse a la muerte) y de mostrar compasión.

Hannah Arendt era elegante. Y también fue la mujer más inteligente del siglo XX.

Pina Bausch era el colmo de la elegancia. Y un genio absoluto.

Colette, con su amor por los hombres y las mujeres, su vitalidad. su genio, su rebeldía. su libertad,  su independencia, también era elegante.

Virginia Woolf. su carta de despedida (de nuevo. la forma de enfrentarse a la muerte), su mirada melancólica, sus largos vestidos victorianos, sus sombreros, sus libros alucinantes, el conocimiento preciso. compasivo y luminoso de los seres humanos.

Annie Ernaux, su honestidad, su forma de ser sexualmente explicita sin ser nunca ni pornográfica ni obvia es un milagro de elegancia y de talento.

Karen Blixen, esquelética y muy enferma, con sus turbantes y su rostro, sus cuentos... Era un genio.

Mary Poppins también era elegante: generosa. imaginativa valiente. intransigente.

Milena Jescnská, la Milena de las cartas de Kafka, de la que él escribió: «Milena es un fuego vivo. No puede vivir sin quemar algo». Murió en un campo de concentración (como cuenta su amiga Margarete Bubcr-Neumann en Milena).

 

LONDRES

 

Sobre la historia natural de la destrucción, WG Sebald, p. 111

Casi nadie dudará hoy de que el mariscal del aire Göring hubiera arrasado Londres si sus recursos técnicos se lo hubieran permitido. Speer cuenta cómo Hitler, en 1940, en una cena en la Cancillería del Reich, fantaseaba sobre la destrucción total de la capital del imperio británico: «¿Han visto alguna vez un mapa de Londres? Está tan densamente edificado que un incendio bastaría para destruir la sociedad entera, como ocurrió ya hace doscientos años, Göring quiere, mediante innumerables bombas incendiarias de efectos totalmente nuevos, producir incendios en las distincas partes de la ciudad, incendios por todas partes.   Miles. Entonces se unirán en una gigantesca conflagración. Göring tiene razón: las bombas explosivas no funcionan, pero se puede hacer con bombas incendiarias: idestruir Londres por completo! ¿Qué podrán hacer sus bomberos cuando todo esté ardiendo?.

 

EL ANGEL HERIDO

 

                UNA MIRADA INGENUA

Una conciencia nueva, Silvia Bardelás, p. 89

En el cuadro El ángel herido de Hugo Simberg, dos adolescentes vestidos de luto llevan a un ángel herido blanco, con los ojos vendados y un ala manchada de sangre. La interpretación es libre. yo veo la inocencia herida. El adolescente la lleva en retirada. Uno de los niños nos mira fijamente. Somos culpables de esa herida. El cuadro no provoca tristeza, sino una emoción más profunda. Nos recuerda esos momentos en los que algo ya no tiene marcha atrás. La retirada en un campo de batalla es una rendición. Esta retirada ocurre en el campo, la naturaleza acompaña al Ángel y los niños. Han dejado atrás un mundo inhumano. un lugar de humanos quebrados que miran de otra forma. El ángel está ciego, tiene sangre en un ala y no puede volar. Tiene los ojos vendados y no puede ver. Le han robado la mirada. La mirada de un ángel, en ese imaginario que creamos para no olvidar quiénes somos, es ingenua, inocente. Eso significa que puede verlo todo. El problema de la mirada humana es que está condicionada por la razón, condicionada, dirigida. enfocada, perdiendo una visión lateral donde probablemente esté algo vital, desde luego, la intimidad de las cosas que no se deja atrapar. En nuestra inteligencia más primordial, lo que Jung llamaría «inconsciente sabemos que esa mirada ingenua, que brota de nuestra propia ingenuidad, de nuestro ser genuino, de nuestra dad, existe. Por eso podemos representarla con un cuadro. invocarla en un texto como el Fausto de Goethe, cantarla con Lieder de Schubert o en los miles de canciones pop que terminan en grandes éxitos

 

DAVID FOSTER WALLACE

 

Una conciencia nueva, Silvia Bardelás, p. 25

UN MUNDO AGOTADO

El mundo de la infancia no era lógico,    era real. Es tan enorme la distancia entre la lógica y la realidad que cuesta creer cómo hemos llegado a confundirlas, cómo hemos llegado a negar la realidad cuando trasciende los límites de la lógica. En la primera escena de La broma infinita de Foster Wallace, el protagonista, Hal, está sometido a juicio. Un tribunal académico decide si puede entrar en la universidad y acceder a una beca. Tiene un historial de notas horribles, pero a la vez es un gran jugador de tenis y ha escrito artículos asombrosos. Hal escucha una larga conversación sobre su persona, o más bien, sobre los datos de su persona, y no puede ver en esos hombres que componen un tribunal otra cosa que no sea manchas en la piel, cejas demasiado pobladas o calvas amarillentas. Son cuerpos histéricos. No es capaz de responder a un lenguaje que le advierte pero no le atiende. Esos cuerpos empiezan a tener la certeza de que el joven que tienen delante no es normal, no entienden su silencio. Y entonces él se acuerda del primer recuerdo de su hermano, una escena en el jardín de su casa, Su hermano lo ve a él con cinco años, lleva un pijama rojo y ha comido algo asqueroso que todavía le cuelga en la mano, La madre, preocupada, está dispuesta a superar el asco para salvar a su hijo. Entonces, las sensaciones y emociones primarias que llegan a su mente en ese recuerdo hacen que Hal hable, que se enfrente al tribunal. “Mis instintos sintácticos y mecánicos son mejores que los de ustedes, y esto lo digo con el debido respeto. Pero trascienden lo mecánico. Yo no soy una máquina.”

 

 

LA EDUCACION SENTIMENTAL

Una conciencia nueva, Silvia Bardelás, p. 83

La educación sentimental ya representaba la nueva vida como una máquina de producción. Una materia, Frédéric Moreau, entra en un tubo y después de seguir una larga cadena de transformaciones, sale convertido en otra cosa, en un producto. Una vez ha entrado esa materia prima en la máquina, ya no puede salir. Por eso Flaubert comienza con el bachiller recién graduado, listo para entrar en la máquina. Al principio, toma una decisión, en lugar de seguir una formación académica para acabar teniendo una vida tediosa, decide dejarse llevar por sus sentimientos. Puede llegar a ser un pintor o incluso sueña con la gloria de un escritor. El sentimiento que le produce la posibilidad de conseguir esa vida le satisface suficientemente como para no pintar ni escribir nunca. El sentimiento pasional hacia la mujer imposible de alcanzar le permite mantener cierta dignidad, como si fuera fiel a un ideal hasta el punto de rechazarla al final para no degradarse. El sentimiento de nostalgia de una revolución no vivida o el sentimiento de rechazo hacia gente que considera inferior le permiten mantenerse al margen de los acontecimientos políticos. Las sensaciones en el campo al lado de su amante le hacen pensar que su vida está bien. El sentimiento por delante, pensado y atribuido a las cosas, sin que surja de la relación Con ellas, la proyección del yo en todo lo exterior, la imposibilidad de ver al otro como otro, el asco al ver a otros Como son, el rechazo a la vejez, la enfermedad, la fealdad, la pobreza.

 

 

 

INCIPIT 1.646. SOBRE LA HISTORIA NATURAL DE LA DESTRCCION / WG SEBALD

 

                 

El truco de la eliminación es el reflejo defensivo de cualquier experto.

STANISLAW LEM, Incógnita

Es difícil hacerse hoy una idea medianamente adecuada de las dimensiones que alcanzó la destrucción de las ciudades alemanas en los últimos años de la Segunda Guerra Mundial, y más difícil aún reflexionar sobre los horrores que acompañaron a esa devastación. Es verdad que de los Strategic Bombing Surveys de los Aliados, de las encuestas de la Oficina Federal de Estadística y de otras fuentes oficiales se desprende que sólo la Royal Air Force arrojó un millón de toneladas de bombas sobre el territorio enemigo, que de las 131 ciudades atacadas, en parte sólo una vez y en parte repetidas veces, algunas quedaron casi totalmente arrasadas, que unos 600.000 civiles fueron víctimas de la guerra aérea en Alemania, que tres millones y medio de viviendas fueron destruidas, que al terminar la guerra había siete millones y medio de personas sin hogar, que a cada habitante de Colonia le correspondieron 31 ,4 metros cúbicos de escombros, y a cada uno de Dresde 42,8....

               

 

INCIPIT 1.645. MARIA REPUBLICA / AGUSTIN GOMEZ ARCOS

 

Puerta pesada, grande. Puerta metálica. Que se abre con ruido de cerrarse. Puerta trampa. Para siempre.

Afuera, el callejón polvoriento. El pregón de un vendedor ambulante. Adentro. el patio de muros altos. Umbrío, sombreado por granados y limoneros. Grana y oro. Por encima, viento tórrido y polvo sofocante. Aire sucio, sin claroscuros.

Mes de agosto. Los limoneros verdes v los granados escarlatas impiden que el sol reseque las losas de piedra, viejas de nueve siglos cristianos, de nueve siglos árabes, de tres siglos romanos, que un jardinero laico (vicia momia cedida por el Señor Obispo) riega minuciosamente cada media hora. El vapor de agua, nube de soledad, se eleva y se detiene un momento entre las ramas. sugestivo y perezoso, buscando un juego lúbrico impropio del lugar. Pero el tiempo, que no nene zas. lo volatiliza antes de que se convierta en gota, gota cuajada. gota desprendida.

Pájaros anónimos, invisibles y sonoros. en duermevela: pájaros de mediodía de agosto.

               

 

INCIPIT 1.644. MUJERES ELEGANTES / MILENA BUSQUETS

Prólogo

Hace quince años tuve un blog. Lo empecé sin pensarlo demasiado, simplemente quería escribir (y nunca he escrito solo para mí; un escritor existe cuando alguien lo lee, aunque solo sea una persona en el universo, y cuando se expone a los demás). En teoría era un blog de moda, pero es difícil hablar de moda sin hablar de belleza, y hablar de belleza sin hablar de amor, y hablar de amor sin hablar del mundo entero.

En poco tiempo encontré un grupo de lectores que se divertían con mis textos, dejaban comentarios, dialogaban entre sí, discutían y añadían valor e interés a lo que yo escribía. Me leía más gente de lo que yo pensaba, ¡incluso mi madre se convirtió en una apasionada seguidora! Era una escritura ligera e inmediata, a vuelapluma, cuando se me ocurría algo, lo escribía al momento. A veces metía la pata, pero a menudo acertaba; suelo estropear las cosas (y también las ideas y las frases) cuando las pienso demasiado, no soy una intelectual.

Y un día lo dejé, mi madre había muerto, el blog ya no me divertía. Quería escribir un libro.

Se tituló También esto pasará. Seguí publicando y me convertí (un poco a regañadientes) en una escritora profesional (yo lo que quería ser era una estrella del rock, Madonna o algo así; la mayoría de los escritores que conocía eran bastante aburridos y desdichados).

INCIPIT 1.643. CONFERENCIAS REUNIDAS 1960-1985 / JORGE LUIS BORGES

Poesía gauchesca

El tema que trataré, la poesía gauchesca, se vincula desde luego con el Brasil. Recuerdo que Groussac decía que la primera aparición histórica del gaucho corresponde a esa región que el Brasil y la Argentina se disputaron: el Uruguay. Afirmaba también que la palabra «gaucho» puede ser de origen brasileño. Es así que en boca de viejos orientales he oído decir gaúcho (acentuando la u), lo cual sería la forma intermedia entre guacho y gaucho. El protagonista de la poesía gauchesca correspondería no sólo a las dos riberas del Plata, sino también a la región de Rio Grande do Sul y hasta San Pablo.

 Quienes han estudiado la poesía gauchesca la han vinculado a la poesía popular de los payadores, pero hay un hecho que conviene analizar. Si abrimos una antología de poesía popular, encontraremos que ésta está redactada en un español muy límpido, muy comprensible hasta para los mismos españoles, mejicanos o venezolanos. En cambio, si consideramos la poesía gauchesca, veremos que en ella abundan los términos criollos, y esto se debe a que los autores eran personas cultas que buscaban el color local. Así, en la obra capital de la poesía gauchesca, el Martín Fierro, hay al final una payada. Martín Fierro se enfrenta con un negro y los dos cantan en una pulpería: el autor olvida las metáforas pastoriles usadas hasta entonces. Los personajes definen el tiempo, la medida, el canto del mar y el canto de la noche. Es como si Hernández hubiera querido señalar la diferencia entre su obra y la de los gauchos, que no tienen por qué cultivar el color local. No sabemos cuál será el «color local» de nuestra época para las generaciones venideras. Los payadores tratan de eludir lo vernáculo pues tienen una visión reverencial del arte y quieren abordar temas alejados de lo cotidiano.

 

INCIPIT 1.642. LAS BATALLAS DE BARCELONA / JORDI AMAT

Prólogo

Explicaciones

No tengo que ir demasiado lejos de casa para descubrirlo. Solo he de dirigirme a la frontera entre el Eixample y el barrio popular de Sants, al edificio de la calle Tarragona, números 84 al 90. Allí el portero automático es una frontera distópica en la que se confunden las eras de una civilización. Aquí hay una batalla silenciosa. En el frente, según el último comunicado de guerra, se enquista la batalla que destruye la identidad de Barcelona. La ganan quienes la han transformado en mercancía. La pregunta es incómoda, pero es obligada: ¿es democrática una ciudad donde no pueden vivir quienes han nacido en ella?

Para llamar al piso, un código. Ni una llave necesitas. Contrasta su modernidad digital con la portería de los días del desarrollismo de posguerra y los punzones en el marco de la puerta para que no se caguen las palomas. Una antigua vecina explica que algunos conserjes se prejubilaron, al mayor lo despidieron y ahora la propiedad ha externalizado el servicio. Me siento en el banco de una parada de autobús, frente al edificio. A media mañana, ventanas abiertas de par en par. No es por el calor. Son nubes de polvo. Cuando acaben con un bloque de pisos, seguirán con otro que ahora tiene la puerta tapiada. Cada cinco minutos el tipo del carrito amarillo vacía sacos y más sacos de baldosas rotas en el contenedor de residuos de la construcción. Obras por todo el bloque para reconvertir lo que eran pisos de alquiler, cada vez menos, en pisos de alquiler de temporada, aprovechando una rendija administrativa.