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De Providence, de Juan Francisco Ferré, p. 380-381
Sabe que soy director de cine y me ha visto muchas veces usando la cámara en los aledaños de la casa. A pesar del riesgo de incurrir en un delito, no puedo evitar que la cámara decida por mí y la filmo. Recurriendo al zoom vuelvo palpitantes algunos detalles morfológicos que la distancia disminuye y a los que ella también quiere realzar ante mis ojos con la mímica de sus posturas y gestos, una técnica de exhibición aprendida en las revistas que devora como todas las de su especie buscando modelos de éxito con los que identificarse y triunfar en la vida. Un día de éstos me creará un problema serio, se presentará en casa con intenciones definidas por la subcultura adolescente a la que pertenece y tendré que echarla y arriesgarme a que le cuente a su madre las patrañas que quiera. No es que no sea una criatura deseable, pero la madre, invirtiendo el tópico instaurado por Nabokov y adulterado después por Kubrick, me gusta mucho más, a pesar de que e] parecido entre las dos las convierta en réplicas de la misma mujer a distintas edades. La madre de Cindy se llama Roxanne y su madurez me resulta encantadora e incitante. No pocas veces he estado tentado de hacerle algún avance cuando nos hemos saludado en la calle o, como me sabe soltero y torpe, cuando ha venido a traerme algún plato especial cocinado por ella. Pero está casada con Pete, un ceñudo jefe de policía que vigila a la madre y a la hija como si fueran Port Knox y su sagrada reserva de oro nacional. Me imagino enemistándome con mi vecino por culpa de cualquiera de sus dos mujeres y tiempo después, por mucho que Samantha Miller, mi amiga policía, tratara de ayudarme, enfrentándome indefenso como un terrorista sexual a las implacables leyes y jurados de este país. Sólo de pensar en ese escenario judicial, me entra un sudor frío que me ayuda a apartar el objetivo de inmediato de la codiciada presa de tantas perversas fantasías masculinas, la colegiala corrupta, creada en respuesta a los ambiguos deseos del adulto de recuperar una imagen consumible de la inocencia para luego destruirla sin remisión. Y más en un contexto social cada vez menos tolerante con esa clase de patologías individuales. Así acaba mi ficción edénica, me sentía próximo al paraíso de los sentidos, aunque fuera como un fantasma infiltrado sin permiso, hasta que me veo obligado a abandonarlo a la fuerza. La historia de mi vida.
Te quiero más que a la salvación de mi alma
Catalina en Abismos de pasión de Luis Buñuel
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JOY DIVISION EN PROVIDENCE
De Providence, de Juan Francisco Ferré, p. 308
Agradecí que no hubiera nadie en el salón esperándome y me senté a descansar en uno de los sillones sin encender la luz para no llamar la atención de los demás ocupantes. Subí después a la segunda planta, pero la habitación donde había pretendido desnudar a Eva contra su voluntad, como comprobé con disgusto, la ocupaban ahora Andy y Phil, durmiendo abrazados en la misma cama. Roncaban en estéreo y en la habitación había un olor repelente. Sentí más asco todavía, pero ahora ese sentimiento me hería y provocaba un dolor agudo, antes al menos me había servido de consuelo. Hallé a Eva en un pequeño dormitorio trasero, atravesada en la cama de cualquier manera, dormida encima de las sábanas y la coicha. Me desnudé y me acosté junto a ella mientras la División del Placer cantaba Love will tear us apari dentro de mi cabeza, como un concierto sólo para fans en un club decrépito y exclusivo de las afueras de cualquier ciudad industrial del mundo. La póstuma voz de lan Curtis, el vocalista de Joy Division, reciclaba versiones del mismo estribillo desgarrador en un bucle acústico que en sí mismo constituía ya una forma creativa de suicidio. El amor nos destruirá de nuevo. Esta vez sin remedio...
Estaba helado. Me abracé a Eva tiritando antes de quedarme dormido. Cuando desperté, Eva se había levantado y pate- cía estar mirando algo por la ventana con gran atención. Eran las seis y media y entraba un poco de luz en el dormitorio. Me levanté para besarla y abrazarla, creyendo que existía de nuevo una oportunidad de reconciliarnos. Estaba llorando y se apartó de mí, como asqueada. Según pude observar sin sorpresa, Andy y Phil habían madrugado y estaban cargando el todoterreno aparcado detrás de la casa con sus grandes mochilas y su equipo de buceo. No sentí ningún alivio cuando los vi marcharse unos minutos después de que Eva abandonara la habitación sin decirme nada.
Agradecí que no hubiera nadie en el salón esperándome y me senté a descansar en uno de los sillones sin encender la luz para no llamar la atención de los demás ocupantes. Subí después a la segunda planta, pero la habitación donde había pretendido desnudar a Eva contra su voluntad, como comprobé con disgusto, la ocupaban ahora Andy y Phil, durmiendo abrazados en la misma cama. Roncaban en estéreo y en la habitación había un olor repelente. Sentí más asco todavía, pero ahora ese sentimiento me hería y provocaba un dolor agudo, antes al menos me había servido de consuelo. Hallé a Eva en un pequeño dormitorio trasero, atravesada en la cama de cualquier manera, dormida encima de las sábanas y la coicha. Me desnudé y me acosté junto a ella mientras la División del Placer cantaba Love will tear us apari dentro de mi cabeza, como un concierto sólo para fans en un club decrépito y exclusivo de las afueras de cualquier ciudad industrial del mundo. La póstuma voz de lan Curtis, el vocalista de Joy Division, reciclaba versiones del mismo estribillo desgarrador en un bucle acústico que en sí mismo constituía ya una forma creativa de suicidio. El amor nos destruirá de nuevo. Esta vez sin remedio...
Estaba helado. Me abracé a Eva tiritando antes de quedarme dormido. Cuando desperté, Eva se había levantado y pate- cía estar mirando algo por la ventana con gran atención. Eran las seis y media y entraba un poco de luz en el dormitorio. Me levanté para besarla y abrazarla, creyendo que existía de nuevo una oportunidad de reconciliarnos. Estaba llorando y se apartó de mí, como asqueada. Según pude observar sin sorpresa, Andy y Phil habían madrugado y estaban cargando el todoterreno aparcado detrás de la casa con sus grandes mochilas y su equipo de buceo. No sentí ningún alivio cuando los vi marcharse unos minutos después de que Eva abandonara la habitación sin decirme nada.
BUÑUEL EN PROVIDENCE
De Providence, de Juan Francisco Ferré, p. 228
Spielberg se precipita a estrecharme la mano mientras me advierte contra Buñuel sin contemplaciones. Tenga cuidado. Es un tipo muy peligroso, recuerde La dalia negra. Pobre Brian. El autor del crimen fue él, el autor de Él, no se equivoque de hombre. Tengo pruebas concluyentes sobre el caso, aunque no podría utilizarlas ante ningún jurado, ya me comprende, películas y fotografías de aficionados, cartas de Buñuel a algunas de sus amiguitas de Hollywood cornunicándoles que se excita con la idea de cortarlas en pedazos, confidencias iii extremis de testigos moribundos a los que no podría traicionar ahora sin perder a una parte de mi público, secuencias inéditas de sus propias películas y, por si fuera poco, el bodrio de Brian. Si no me cree, pregúntele a Marty, que lo sabe todo sobre películas y directores. Todo, créame. Marty es una enciclopedia ambulante, aunque cuando se pone pedante no lo aguanta nadie, ni siquiera ese bobo de George. Me estoy entusiasmando, disculpe, luego nadie se cree que no bebo alcohol ni me meto drogas. Soy así. Es la grandeza del cine. Cuando se trata de películas, me pongo como loco, no lo puedo evitar. La suya, por ejemplo. Me ha puesto a cien. Esto no me pasaba desde que vi en la intimidad de un pase privado, a solas con la viuda de Stanley, ya me entiende, su película póstuma, ¿cómo se llamaba? Algo sobre los ojos, ¿es que nadie se acuerda ya?
Spielberg se precipita a estrecharme la mano mientras me advierte contra Buñuel sin contemplaciones. Tenga cuidado. Es un tipo muy peligroso, recuerde La dalia negra. Pobre Brian. El autor del crimen fue él, el autor de Él, no se equivoque de hombre. Tengo pruebas concluyentes sobre el caso, aunque no podría utilizarlas ante ningún jurado, ya me comprende, películas y fotografías de aficionados, cartas de Buñuel a algunas de sus amiguitas de Hollywood cornunicándoles que se excita con la idea de cortarlas en pedazos, confidencias iii extremis de testigos moribundos a los que no podría traicionar ahora sin perder a una parte de mi público, secuencias inéditas de sus propias películas y, por si fuera poco, el bodrio de Brian. Si no me cree, pregúntele a Marty, que lo sabe todo sobre películas y directores. Todo, créame. Marty es una enciclopedia ambulante, aunque cuando se pone pedante no lo aguanta nadie, ni siquiera ese bobo de George. Me estoy entusiasmando, disculpe, luego nadie se cree que no bebo alcohol ni me meto drogas. Soy así. Es la grandeza del cine. Cuando se trata de películas, me pongo como loco, no lo puedo evitar. La suya, por ejemplo. Me ha puesto a cien. Esto no me pasaba desde que vi en la intimidad de un pase privado, a solas con la viuda de Stanley, ya me entiende, su película póstuma, ¿cómo se llamaba? Algo sobre los ojos, ¿es que nadie se acuerda ya?
BUÑUEL ET ALII
De Providence, de Juan Francisco Ferré, p. 228
Oculto tras una gorra de bésisbol y unas gafas de aviador de la Segunda Guerra Mundial para disimular su edad, es verdad que ha envejecido mucho desde la última vez, Spielberg se precipita a estrecharme la mano mientras me advierte contra Buñuel sin contemplaciones. Tenga cuidado. Es un tipo muy peligroso, recuerde La dalia negra. Pobre Brian. El autor del crimen fue él, el autor de Él, no se equivoque de hombre. Tengo pruebas concluyentes sobre el caso, aunque no podría utilizarlas ante ningún jurado, ya me comprende, películas y fotografías de aficionados, cartas de Buñuel a algunas de sus amiguitas de Hollywood cornunicándoles que se excita con la idea de cortarlas en pedazos, confidencias in extremis de testigos moribundos a los que no podría traicionar ahora sin perder a una parte de mi público, secuencias inéditas de sus propias películas y, por si fuera poco, el bodrio de Brian. Si no me cree, pregúntele a Marty, que lo sabe todo sobre películas y directores. Todo, créame. Marty es una enciclopedia ambulante, aunque cuando se pone pedante no lo aguanta nadie, ni siquiera ese bobo de George. Me estoy entusiasmando, disculpe, luego nadie se cree que no bebo alcohol ni me meto drogas. Soy así. Es la grandeza del cine. Cuando se trata de películas, me pongo como loco, no lo puedo evitar. La suya, por ejemplo. Me ha puesto a cien. Esto no me pasaba desde que vi en la intimidad de un pase privado, a solas con la viuda de Stanley, ya me entiende, su película póstuma, ¿cómo se llamaba? Algo sobre los ojos, ¿es que nadie se acuerda ya?
Oculto tras una gorra de bésisbol y unas gafas de aviador de la Segunda Guerra Mundial para disimular su edad, es verdad que ha envejecido mucho desde la última vez, Spielberg se precipita a estrecharme la mano mientras me advierte contra Buñuel sin contemplaciones. Tenga cuidado. Es un tipo muy peligroso, recuerde La dalia negra. Pobre Brian. El autor del crimen fue él, el autor de Él, no se equivoque de hombre. Tengo pruebas concluyentes sobre el caso, aunque no podría utilizarlas ante ningún jurado, ya me comprende, películas y fotografías de aficionados, cartas de Buñuel a algunas de sus amiguitas de Hollywood cornunicándoles que se excita con la idea de cortarlas en pedazos, confidencias in extremis de testigos moribundos a los que no podría traicionar ahora sin perder a una parte de mi público, secuencias inéditas de sus propias películas y, por si fuera poco, el bodrio de Brian. Si no me cree, pregúntele a Marty, que lo sabe todo sobre películas y directores. Todo, créame. Marty es una enciclopedia ambulante, aunque cuando se pone pedante no lo aguanta nadie, ni siquiera ese bobo de George. Me estoy entusiasmando, disculpe, luego nadie se cree que no bebo alcohol ni me meto drogas. Soy así. Es la grandeza del cine. Cuando se trata de películas, me pongo como loco, no lo puedo evitar. La suya, por ejemplo. Me ha puesto a cien. Esto no me pasaba desde que vi en la intimidad de un pase privado, a solas con la viuda de Stanley, ya me entiende, su película póstuma, ¿cómo se llamaba? Algo sobre los ojos, ¿es que nadie se acuerda ya?
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