8 de enero de 2021. Ya anocheció,
pero aún es pronto para recogerse. Los siete comensales —fatigados por el
aburrimiento, perdida la vista tras las ventanas, en el resplandor pálido de
los remolinos de nieve— rodean una mesa con los remanentes de la cena: platos
rebañados con manchas de yema, regojos, pellejos de embutido, cortezas de
queso, mondas de mandarina, restos de helado y vino. Al fondo, sentados a una
mesa, un hombre y una mujer juegan a las cartas.
Ya se han presentado, ya han
hablado todo cuanto suele hablarse entre desconocidos en casos así, según lo
pide la buena educación y la mera costumbre, y ahora, acabada la cena, sin
saber qué hacer ni qué decir, se quedan como alelados, viendo nevar, sintiendo
el lento, el anodino, el fastidioso y desesperante transcurrir del tiempo. Ya
en la cena han hablado del virtuosismo con que el destino rige las vidas de los
pobres humanos, y se han puesto a sí mismos de ejemplo: no hay más que ver de
qué manera tan simple pero a la vez tan intrincada han llegado hasta aquí.Aquí escribes el contenido.
Aquí escribes el resto del contenido que no se vera.
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