Natividad Pulido, periodista. Enero de 2006. En el segundo casi exacto en que se apagaron las luces del teatro, y la oscuridad y el silencio quedaron perfectamente mezclados, se formó esa atmósfera tan característica, cuando la obra está a punto de empezar y tú te preguntas cómo. Es muy emocionante siempre. Me acomodé en la butaca una vez más. Yo nunca acabo de acomodarme, en realidad, es un defecto horrible, desesperante, siempre hay una arruga en la ropa que me incordia, o un picor que empieza en un brazo y acaba en un tobillo, o una postura incómoda, o una cabeza por delante que se mueve y dificulta mi visión, o cualquier otra cosa por el estilo. Es raro que me esté del todo quieta dos minutos seguidos. Más de dos minutos significa que estoy muerta, seguramente.
A mi lado, en cambio, estaba mi
compañera Inés, que es una estatua humana, como un ladrillo en la pared. Creo
que no tiene sistema nervioso. Me produce admiración esa forma en la que parece
olvidar que el cuerpo es irascible y se pasa la vida levantando quejas. Puede
estar una hora sin cambiar de postura, sin mover una pierna, sin sacudirse la
melena, sin aclararse la voz, sin tocarse la cara
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