0.01 (hora local) Aterrizaje
efectuado sin dificultad. Propulsión convencional (ampliada). Velocidad de
aterrizaje: 6.30 de la escala convencional (restringida). Velocidad en el
momento del amaraje: 4 de la escala Bajo-U1 o 9 de la escala Molina-Calvo. Cubicaje:
AZ-0.3.
Lugar de aterrizaje: 63Ω (IIβ)
2847639478363947 3937492749.
Denominación local del lugar de
aterrizaje: Sardanyola.
Los seres humanos, en cambio, a
semejanza de los insectos, atraviesan por tres fases o etapas de desarrollo, si
el tiempo se lo permite. A los que están en la primera etapa se les denomina
niños; a los de la segunda, currantes, y a los de la tercera, jubilados. Los
niños hacen lo que se les manda; los currantes, también, pero son retribuidos
por ello; los jubilados también perciben unos emolumentos, pero no se les deja
hacer nada, porque su pulso no es firme y suelen dejar caer las cosas de las
manos, salvo el bastón y el periódico. Los niños sirven para muy poca cosa.
Antiguamente se los utilizaba para sacar carbón de las minas, pero el progreso
ha dado al traste con esta función. Ahora salen por la televisión, a media
tarde, saltando, vociferando y hablando una jerigonza absurda. Entre los seres
humanos, como entre nosotros, se da también una cuarta etapa o condición, no
retribuida, que es la de fiambre, y de la que más vale no hablar.
Los seres humanos son cosas de
tamaño variable. Los más pequeños de entre ellos lo son tanto, que si otros
seres humanos más altos no los llevaran en un cochecito, no tardarían en ser
pisados (y tal vez perderían la cabeza) por los de mayor estatura. Los más
altos raramente sobrepasan los 200 centímetros de longitud. Un dato
sorprendente es que cuando yacen estirados continúan midiendo exactamente lo
mismo. Algunos llevan bigote; otros barba y bigote. Casi todos tienen dos ojos,
que pueden estar situados en la parte anterior o posterior de la cara, según se
les mire. Al andar se desplazan de atrás a delante, para lo cual contrarrestar
el movimiento de las piernas con un vigoroso braceo. Los más apremiados
refuerzan el braceo por mediación de carteras de piel o plástico o de unos
maletines denominados Samsonite, hechos de un material procedente de otro
planeta. El sistema de desplazamiento de los automóviles (cuatro ruedas
pareadas rellenas de aire fétido) es más racional, y permite alcanzar mayores
velocidades. No debo volar ni andar sobre la coronilla si no quiero ser tenido
por excéntrico. Nota: mantener siempre en contacto con el suelo un pie
—cualquiera de los dos sirve— o el órgano externo denominado culo.
Memento mori: manual de memoria
moral
El libro de Impropria Surplusa es
una historia del memento mori en las artes europeas. Explica cómo brota, en la
Edad Media, y se exacerba en el Renacimiento y el barroco, la idea obsesiva de
que es imperativo recordar, mientras vivimos, que en cada momento de nuestra
vida se agazapa la muerte. Los escultores y los pintores europeos representan
esa idea furiosamente, dibujan o esculpen esqueletos y calaveras y cadáveres
soterrados detrás de sus modelos, o encima de sus modelos, colocan síntomas de
enfermedades en sus caras o figuras espectrales detrás de una cortina, sobre
una mesa, un corredor a sus espaldas. Todo eso yo lo sé, pero hay una cosa
difícil de detectar en el libro, y solo después de la tercera relectura, en el
claro del bosque, me doy cuenta. Es que el libro mismo parece escrito por un
fantasma, como si la autora lo hubiera redactado después de suicidarse, un
libro triste y raro, en fin, pienso, y muy melancólico, sobre todo en contraste
con el de Minimus Improprius, que parece
escrito por un autor optimista y lleno de expectativas.
Piensa en la escena final de otra
película, Cuerno de cabra, una película de 1972, hecha en Bulgaria, que es la
obra cumbre de Andonov. Un padre encuentra el cadáver de su hija, que ha muerto
por culpa de él, harta de los rigores a los que la somete, aunque la adora, la
ama con todo su corazón. Los rigores a los que la somete son parte de un plan
que el padre tiene para salvar a su hija de la lascivia de los hombres. La
esposa del hombre murió años atrás, tras una violación que la niña ha
presenciado, y el padre ha obligado a su hija, desde entonces, durante anos, a
vestirse como hombre y a comportarse como hombre. Cuando ella se enamora de un
chico, el padre Ie prohíbe verlo. Después el padre mata al chico. Entonces la
muchacha lleva el cadáver del amado hasta su casa, la casa de ella y del padre,
y le planta fuego a la casa y no sale y muere asfixiada. El padre llega a la
casa y carga el cuerpo dc su hija hasta el borde de la montaña y mira el precipicio.
Parece que fuera a arrojar el cuerpo de su hija desde la cumbre, pero deposita
el cuerpo en el suelo y regresa al filo del precipicio y mira hacia abajo.
Ahora parece que se va a arrojar él, pero lo que hace es coger una roca,
alzarla sobre su cabeza y lanzarla al fondo de la hondonada y después arroja
otra roca y después otra. Incluso cuando la película termina, uno sabe que el
hombre sigue en el borde de ese morro arrojando una roca tras otra como si se
arrojara él mismo. Ese es el punto. El hombre se está suicidando sin morir,
vive su suicidio para siempre. Imagina que es su cuerpo y no rocas, lo que
carga sobre su cabeza y se está asesinando, porque él quiere el castigo del
suicidio, pero no quiere el escape que es el suicidio, sino la eternidad del
castigo. Y allí están todos los elementos del suicidio melancólico.
Si nos atenemos al relato
canónico, Giuseppe Pelosi, nacido en Roma el 20 de junio de 1958, en ese
entonces un chaval de 17 años con antecedentes penales por robo, subió al
vehículo de Pasolini. Este lo invitó a comer en ll Biondo Tevere de via
Ostiense y después recorrieron más de treinta kilómetros hasta el Idroscalo de
Ostia. A las seis y media de la mañana del 2 de noviembre de 1975, la borgatara
Maria Teresa Lollobrigida confundió el cadáver con la basura que solía
depositarse en el rincón de ese descampado en el que los chavales jugaban al
fútbol y algunas familias habían aprovechado para edificar barracas para vivir
o tener cuatro fragilísimas paredes junto al mar. Hacia las diez de la mañana
Ninetto Davoli reconoció el cuerpo del difunto para oficializar su muerte. En
el EUR, Susanna, a quien quisieron ocultar lo sucedido, lanzó un grito arcano.
El 5 de noviembre, Alberto
Moravia pronunció el discurso fúnebre en Campo de'Fiori después de que una
multitud hubiera homenajeado a Pier Paolo Pasolini en la sede del PCI en largo
Arenula. Frente a la estatua de Giordano Bruno, quemado por sus ideas el 17 de
febrero de 1600, el amigo impagable en lo intelectual se emocionó con su «Ante
todo hemos perdido a un poeta, y no hay tantos en el mundo porque nacen tres o
cuatro cada siglo. Cuando el nuestro finalice, Pasolini será de los pocos que
contará como poeta. El poeta debería ser sacro». Italia no solo había perdido a
un vate, sino también a un novelista de las borgate, a un director
internacional y a un ensayista con «atención por los problemas sociales y el
desarrollo del país, una atención patriótica que pocos tenían. Todo esto ha
perdido Italia, ha perdido a un hombre que estaba en la flor de la vida. Ahora
os digo: hay una imagen que me persigue. Pasolini que huye a pie, perseguido
por algo que no tiene rostro y que es lo que le ha asesinado, y es una imagen
emblemática de este país, una imagen que debe empujarnos a mejorar este país
como Pasolini hubiese querido»,
RIZOMA
"Un rizoma no comienza y no termina, siempre está en el
medio, entre las cosas, es un ser-entre, un intermezzo. El árbol es filiación,
pero el rizoma es alianza, úrucamente alianza. El árbol impone el verbo
"ser", pero el rizoma tiene por tejido la conjunción "y... y... En
esta conjunción hay fuerza suficiente para des-enraizar el verbo ser (...).
Entre las cosas, no traza una relación localizable y que va de uno a otro, y
recíprocamente, sino una dirección perpendicular, un movimiento transversal que
lleva uno al otro, arroyo sin comienzo ni fin, que corroe sus orillas y toma
velocidad entre las dos."
Lo dicen Deleuze y Guattari en la introducción de Mil
Mesetas. Y Agustín Fernández Mallo parece haber tomado buena nota de ello para
componer este "arroyo sin comienzo ni fin" que es una de las
aventuras más arriesgadas de la narrativa de los últimos años. Pero vayamos por
partes.
Agustín Fernández Mallo ha llamado la atención del
estrangulado mundillo poético con su Poesía Postpoética que trata de llevar al
límite la creación posmoderna entendida como un ensamblaje de las actividades
culturales y científicas
Lo más grotesco de la figura de
Sócrates es que este hombre tan poco
entregado a las musas trazó el centro erótico de las relaciones del círculo
platónico. Pero si su amor a la capacidad general de comunicarse carece de
arte, ¿de dónde extrae entonces su capacidad? De la voluntad. Sócrates
construye el eros para ponerlo al servicio de sus propios fines. Esta
perversión viene a reflejarse en la naturaleza castrada de su persona, ya que a
fin de cuentas a eso se refiere la repugnancia de los atenienses (sentimientos
que, por muy subjetivos que sean, no carecen de razón histórica). Sócrates
intoxica a la juventud, la seduce. Su amor por ella no es el fin (Zweck) de un
eidos todavía puro, sino un simple medio. Sócrates es el mago, el mayéutico que
cambia los sexos, el condenado inocente que muere por ironía y a despecho de
sus adversarios. Su ironía se alimenta del espanto, pero ahí sigue él,
oprimido, paria y despreciado. Poco menos que como un payaso.
Los Sex Pistols habían desbrozado el terreno, lo habían arrasado. No quedaba nada excepto la ciudad, que se erguía como si nada hubiera ocurrido. Hay un retazo de suciedad humeante en medio de la ciudad, en la que un cartel envuelto por la neblina pone: LIQUIDACIÓN POR INCENDIO. La gente que rodea el espacio vacío no sabe qué hacer ahora. No saben qué decir; todo aquello de lo que solían hablar ha sido parodiado hasta estupidez a medida que las viejas palabras surgen de su boca. Tienen la boca llena de bilis, son atraídos hacia el vacío, pero retroceden. "La definición de nihilismo de Rozanov es la mejor", había dicho en 1967 el situacionista Raoul Vaneignem en Tratado de Saber Vivir Para Uso de Las Jóvenes Generaciones "el espectáculo ha terminado. El público se levanta y abandona sus asientos. la hora de recoger los abrigos e irse a casa. Se dan la vuelta… Ya no existen sus abrigos ni tampoco sus casas." Éstas están donde ellos encuentran.
Por fin, terminaron tomando la decisión de que no sería nuestro proyecto el que se iba a usar para la separación del uranio. Nos dijeron entonces que lo dejáramos porque en Los Álamos, Nuevo México, iban a comenzar el proyecto que verdaderamente permitiría fabricar la bomba atómica. Todos nosotros iríamos allí para construirla. Había experimentos que realizar y tampoco faltaba trabajo teórico. A mí me tocó el trabajo teórico. Cuando llegamos, las viviendas, dormitorios y demás cosas por el estilo no estaban listas todavía. En realidad ni los laboratorios estaban totalmente listos. Así que al principio nos alojábamos en un rancho. La primera vez que llegué a las instalaciones vi que había una zona técnica, que presumiblemente debería estar rodeada por una cerca pero que todavía no lo estaba. También, presumiblemente, debería haber una ciudad rodeada a su vez por una gran cerca. Pero todavía estaba en construcción. Cuando fui al laboratorio me encontré con personas de las que tenía noticia por el Physical Review. No los conocía antes. A lo mejor me decían, "Le presento a John Williams". Entonces se levantaba para saludarme un tío que estaba remangado ante una mesa cubierta de copias de planos, dirigiendo a gritos desde las ventanas las cosas y orientando los camiones de material de construcción. Con otras palabras, como los de física experimental no tenían nada que hacer hasta que estuvieran listos sus laboratorios y sus aparatos, se pusieron a construir ellos mismos los edificios.
