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Un templado y nublado día del mes
de agosto de 1969, un autobús iba por una estrecha carretera del extremo de una
isla de la costa sur de Noruega, entre jardines y peñascos, prados y bosquecillos,
subiendo y bajando pequeñas cuestas, doblando cerradas curvas, unas veces con
árboles a ambos lados, como en un túnel, y otras pegado al mar. Pertenecía a la
Compañía de Vapores de Arendal, y, como todos sus autobuses, era de varias tonalidades
de marrón. Cruzó un puente a lo largo de un brazo de mar, puso el intermitente
a la derecha y se detuvo. Se abrió la puerta y una pequeña familia bajó de él.
El padre, un hombre alto y delgado con camisa blanca y pantalón claro de
tergal, llevaba dos maletas. La madre, con un abrigo beige y un pañuelo azul
claro que cubría su largo pelo, empujaba un cochecito de bebé con una mano, y
llevaba cogido a un niño de la otra. El humo gris y aceitoso del tubo de escape
se quedó por un instante suspendido sobre el asfalto, después de que el autobús
se hubiera ido.
-Hay que andar un trecho -dijo el
padre.
-¿Crees que podrás, Yngve?
-preguntó la madre, mirando al niño, que asentía con la cabeza.
-Claro que sí -contestó.
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