Imaginarme por estas plazas y calles refrescadas por el aliento del lago a Vladimir Nabokov, actúa de tónico en mi interior: voy siguiendo la sombra del autor de Habla memoria por los muelles oscurecidos de sombra vegetal, me asomo al bien conservado barrio antiguo, un laberinto de callejas en la parte alta de la ciudad, por avenidas transitadas por lujosos deportivos y muchachada esbelta izada sobre patines supersónicos. Dos son los lugares a los que me propongo acudir: el hotel Palace, en el que el matrimonio Nabokov se instaló en el año 1961 para no abandonarlo hasta la muerte, y el cementerio de Clarens, donde una urna contiene los restos del matrimonio Nabokov (antes de morir, Vera Nabokov pidió que sus cenizas se mezclaran con las de vladimir Nabokov; cuando aconteció su muerte, al hijo de los Nabokov, Dmitri, le resultó muy complicado encontrar la urna con los restos de su padre y no se le ocurrió otra cosa que telefonear a su madre para preguntarle dónde había que buscarla, sin reparar en que su madre ya no era más que una cablagata de recuerdos y un montón de cenizas que esperaban que Dmitri se las arreglase para no equivocar el lugar donde había de derramarlas)
Juan Bonilla: Vive la vía : Academia Zaratustra, p. 53
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