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… Como si, al escribir, cada línea que trazo en la página con el bolígrafo se cubriera de moho y cada página que dejo atrás, cubierta con mi escritura, se abarquillara, amarilleara y se retorciera como una hoja seca. Pero yo seguiría escribiendo igualmente cada vez más rápido, para que no me alcancen el desastre y la desgracia.
… Como si, al releerme, cada
fotón que choca contra mi página, rebota y atraviesa mi retina envejeciera sobre la marcha, se arrugara como
un grano de pimienta y, en lugar de luz, brotara de él un polvo sofocante, como
el polvillo de las alas de las mariposas muertas, clavadas con un alfiler
oxidado en el insectario.
… Como si, al comer, la cuchara
en la que la sopa gira lentamente, arrastrando en su giro un fideo, se oxidara
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