FRANCIA

Desde dentro, Martin Amis, p. 258

«¿Quién desata siempre a Francia del árbol y la ayuda a buscar las bragas después de que los alemanes la hayan violado? Estados Unidos, ¿quién, si no?» Este era uno de los muchos artículos en un número especial dedicado íntegramente a respaldar la francofobia en todas sus variantes. Otro artículo de opinión, a través de gráficos y estadísticas, sostenía que los franceses eran desaliñados y no muy limpios, amén de todo lo demás: por ejemplo, apenas la mitad de los hombres se mudaban los calzoncillos diariamente (se admitía que las mujeres  eran algo más limpias: había muchas más probabilidades de que esas bragas que Estados Unidos les ayudaban a buscar después de las reiteradas agresiones sexuales estuvieran recién salidas de la cómoda). En la sala de visitas, que tenía forma de desfiladero, habría unos trescientos franceses. Deambulé por allí durante un rato, tratando de calibrar a esos individuos con ojos (ex profeso para la ocasión) quisquillosamente neuróticos. Y, sí, había mentones sin afeitar y cabezas despeinadas, y en varias sonrisas abiertas se detectaban en la línea de la encía afloramientos del postre de la noche anterior (por lo general, creme brúlée). Pero ¿y qué? Y o era más o menos tan desastrado como los franceses, debía admitirlo, y admiraba aquel desinterés por su aspecto físico. Ello los liberaba para designios más elevados, para entregarse con pasión a la filosofía y las artes. Sí (concluía), Francia era un hervidero de poetas y aspirantes a poeta (el censo de 1954 registraba la existencia de un millón cien mil intelectuales confesos; pensadores y soñadores (como el agente de la alta torre), y bohemios, en suma. En determinados momentos, y con ciertos estados de ánimo ( verbigracia, el presente), me convertía en un bohemio imperialista: estaba convencido de que los bohemios debían gobernar el mundo, y seguir avanzando a sangre y fuego hacia la conquista, la colonización y la conversión hasta ...