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1974
Tema
Por primera vez en su vida las palabras se niegan a salir. Está
en la cama, recostado sobre un montón de almohadones de cretona cuya asfixiante
maraña de rosas de té recuerda vagamente al salón de una gran dama sureña.
En un momento u otro, todas hemos pensado que bajo su apariencia
de gnomo cascarrabias se oculta una refinada matrona de Nueva Orleans
martirizada por la tosquedad de la forma que la alberga.
Mira con expresión ausente la hoja de papel que tiene
delante, con el pensamiento en otra parte. En fechas de entrega que no ha
cumplido, en anticipos ya gastados. En el pisapapeles de Fabergé con el que
acaba de hacerse en una subasta, en cómo cambia de color cuando la luz lo
atraviesa, con tonos de citrino que evocan las hortalizas mini de Babe, las
divertidas zanahorias diminutas que no crecen más.
En las ochocientas páginas de mentiras que ha contado o no, según
a quién se pregunte. Según lo que haya dicho y a quién.
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